Quelques accords plaqués avec maladresse, notes qui s'égraines dans l'air immobile. Peut à peut les doigts ce délient, la ballade prends forme. Dans un angle de la pièce, un cigare rougeoie un instant et retourne aux ténèbres. Peut après, un nuage de fumée accroche la chiche lumière d'une applique de bronze. Du pianiste, l'on ne distingue qu'une silhouette qui fait grincer par moment le vieux tabouret fatigué. La musique emplit peut à peut la salle éclipsant grincements de chaises, tintements de verre. C'est une bulle de silence musical qui s'étant peut à peut. Le musicien entame une étrange valse avec son instrument d'avant en arrière, lentement, curieusement décalée avec le thème joué.

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Une odeur de cuir ciré mêlé de parfum féminin emplit le petit habitacle. Il fait froid. On entend un claquement de sabots dominant la musique de la pluie s'écrasant sur le toit du fiacre. De temps en temps, une secousse viens rompre la monotonie du pavé faisant grincer toute la voiture. Le silence relatif est rompu par un bruit de bottes cadencé. Toute autre source de bruit est noyée, l'espace s'emplit de cliquettements et de voix graves ce fendant de temps à autre d'un rire de taverne. Puis, la patrouille s'éloigne et, petit à petit, la pluie reprend ces droits.
Le fiacre s'immobilise à l'injonction d'une voix forte, autoritaire. Le blessé ouvre les yeux. Tout le coté droit de son buste n'est qu'une douleur sourde que rythme les battements de son coeur. Il sent quelque chose de chaud collant son pourpoint. D'un regard, il jauge sa situation. Il est étendu sur une banquette de cuir, recouvert par une cape sombre au tissus soyeux. Les deux portent du fiacres sont munies de fenêtre. L'une a le rideau tiré, l'autre est occupée par une femme qu'une torche éclaire chichement. Des reflets d'or s'accrochent à sa chevelure ramenés sur la nuque en un chignon complexe, quelques mèche s'en échappent et descendent le long de son cou gracile. La robe est bleu nuit, légère, elle laisse se deviner une taille fine. Son échancrure fait apparaître des épaules à la musculature de félin. Un murmure de voix se fait entendre. L'une est capricieuse, exigeante, féminine. L'autre est grave, empruntée, masculine. Un soupir soulève les épaules de la dame alors que sa main disparaît dans l'ombre de l'habitacle. Elle revient avec un bourse rebondie.
- Pour toi et t'as troupe, buvez un verre après votre service, vous êtes si courageux de traquer cet assassin par un temps pareil !
- Pour sûr ma Dame qu'on va l'coller et l'balancer au Châtel ! Allez les gars ouvrez c'te porte, ce soir, c'est ma tournée !
Et au gardes de crier leurs approbation. Un bruit sourd suivit d'un grincement indique que la porte s'ouvre. La femme se rassoit sur la banquette, son regard accroche le sien, un regard brun, chaud, pourtant il frissonne. Dans la pénombre un sourire étire ses petite lèvre, faisant apparaître deux petite fossettes lui donnant un air faussement enfantin.

Les chaos de la voiture se fonds plus régulier, plus rude aussi. Les rues sont animées, on entend des crieurs ventant tel ou tel établissement, des marchands ambulant emplissent les rues d'odeur de saucisse ou de pains d'épice. Une rumeur de foule s'ajoute à la confusion de sons et d'odeurs traversant par moment l'espace. La lumière chaude des taverne illumine de temps à autre les rideau du fiacre, déformant les ombres de manière fantasmagorique. Les passants deviennent des être difforme, inquiétant et pourtant familier. La femme ne le quitte pas de yeux, impassible.
Petit à petit, la foule aux sons et aux senteurs bigarrées ce mue en une rumeur de ruine, de pauvreté. Les sabots des chevaux ne claque plus sur le pavé, c'est de la boue qu'ils foulent à présent. Des gémissements ce font entendre par moments, une odeur d'ordure empuantit l'air. Quelque part un cri retentit. De temps à autre des ombres se pressent contre la voiture. Certaines demandent l'obole, d'autres proposent leurs corps contre quelques pièces. Ces âmes damnées sont chassées d'un coup de fouet lancé par le cocher. Enfin, après maints tours et détours, l'attelage s'immobilise. Tout n'est que formes indistinctes, noyées dans une brume rougeâtre, il ne sent plus ses muscles, quelqu'un le saisit. Il est porté par une ombre immense enveloppée de ténèbres. Dans les bras de cet être il voit des façades miteuses ce presser de tout coté. Une lueur venant d'un trous dans le sol d'une dizaine de mètre de diamètre les teint de couleurs infernales. Avant de sombrer vers l'inconscience, le Passeur impuissant assiste à sa longue descente le long d'un escalier de bois faisant le tour de cet Abysse. En bas, des toiles de tentes projettent sur leurs murs des forment qui n'ont plus rien d'humain. C'est sur cette vision que les gargouilles emplissent l'obscurité dans laquelle glisse le blessé

La pluie tombe, impitoyable, sur la demeure et s'écoule en maints ruisselets le long de ces murs blessés. Des ombres s'agitent dans un long corridor. Des faisceaux de lumière percent par instant la noirceur du lieu. Ils révèlent des fragments de mur lambrissé, des formes vêtues de noir au visage couvert de suie. Les bruits de leurs course dans les escalier fond trembler la maison. Puis, arrivés sur un pallier, leurs bruits de respiration se font entendre, nouvel éclair de lumière, une porte fait sa brève apparition. Soudain un craquement sinistre retentit, suivit d'un bris de verre.

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La flammèche jette sa fragile lumière aux azimuts, repoussant de quelques pas l'obscurité. Jugée sur le bureau de bois sombre, elle révèle des étagères encombrée d'un capharnaüm fantastique. Des livres au couvertures illisibles forment comme un rempart aux dorures passées. Emplis d'ombres inquiétantes, quelques bocaux trônant ça et là rompent cet alignement de savoir. Sur les derniers niveaux, des objets cuivre boursouflés laisse pendrent leur langues infernales de l'étagère. Derrière le bureau, la petite flamme de la bougie ce mire de multiples fois dans les carreaux de la fenêtre à double battant. De temps en temps le vent hurle dans un conduit, écrasant contre le battant de la fenêtre les larmes de sa colère. Quelque courant d'air, ce jouant de la flamme, anime les ombres de la pièce d'une soudaine gigue au formes étranges.
Des pas s'approchent, guidés par le petit phare fidèle. Sortant enfin des ténèbres, un homme grand et sage s'installe en seigneur. Il sort papier et encrier. La quiétude de la pièce ce trouble du grattement empressé de la plume. C'est une rumeur de fatalité ne pouvant souffrir de retard que ces mots figés dans l'encre. Le temps, inexorable, s'engrène alors que la minuit sonne son glas. D'autres clochés, émergeants de la forêt de toit pentus, reprennent les coups funestes. Sur un toit voisin, des gargouilles aux gueules ruisselantes d'eau scrutent, l'oeil à jamais figé, le dos courbé du sage et le balai fébrile de sa longue plume. Petit à petit, la lumière bat en retraite face aux ténèbres de plus en plus en pressantes. Elle concentre sa lueur sur l'ouvrage du vielle homme aux traits tirés. Seule témoin, la flamme lasse voit la plume ce faire moins alerte, saccadée et hésitante.
Dehors, le vent hurle et s'immisce dans les conduits, singeant quelques Banshee. Une rumeur d'eau emplit les pentes de la colline alors que de petit ruisseaux lavent le pavé. Ils emportent les immondices vers des lieux où la plèbe en grand nombre s'entasse. La demeure, assiégée par la pluie, fend de ces murs les élément qui en de petites cascades dévalent ses murs de pierre.

La veillée prend fin pour la petite lumière à l'agonie. Les traits de l'homme sont creusés, sa main tremble de plus en plus. La plume tombe au sol. Dans les dernières lueurs de la flammèche moribonde, les yeux jaunit par une mortelle essence, le sage empoigne les feuilles et les offres au ténèbres qui broient sa vie. Le reflet de la flamme dans ses yeux s'éteint. Il ne reste qu'un rougeoiement flottant dans l'air qui s'emplit d'une sapience d'encense endeuillée. Les ténèbres célèbres leur victoire avec les éléments complices. Les gargouilles ricanent en voisines de pierre et de mousse, silencieuses.
L'une d'elles, aux griffes d'aciers et aux muscles de chairs, ce détend d'un souple mouvement. Elle s'envole vers la façade dont la lumière c'est tue. Le choque est brutal, une pluie d'étincelles jaillit de ces serres blessant le mur de milles éclats de pierre. Dans un dernier crissement, la silhouette s'immobilise, ne faisant qu'un avec le mur. L'eau ruisselle sur un corps robuste protégé de cuir. En quelques mouvement arachnéens, elle arrive à la hauteur de la fenêtre, puis, accroupie sur le rebord, un griffe plantée dans la pierre, elles extirpe d'une main sûre des multiples renflement de son vêtement un sésame qui, apprêt avoir découpé un carreau dans une plainte geignarde, lui ouvre les battant de la fenêtre. L'ombre intruse ce glisse à l'intérieur et en referme les battants violés. Un bruissement, puis les ténèbres sont percées par une maigre lueur émanant d'une petite lampe borgne. Le rayon ce promène sur les traits du défunt puis sur l'offrande de celui-ci. La lumière est déposée sur le bureau encombré. Les doigts, rendus rigides trop tôt, son impitoyablement ouvert et délivré du trésor qu'ils froissent. Les précieux feuillets rejoignent un tube qui disparaît dans un plis des vêtements, lacés de près par des sangles.
Soudain, la lampe vole à travers la pièce, empalée par un carreau alors qu'un bris de verre ce fait entendre. Un bruit sourd dans la rue rompt la musique des éléments. Les battants de la porte battent, inutiles gardiens, contre le mur de l'entrée. Des pas retentissent dans la demeure. Il est temps de partir.

Aujourd'hui est un grand jour. Toute la ville est en effervescence depuis plusieurs septaines déjà, tout le monde en parle, les yeux ce fonds malicieux rien qu'à sont évocation. Les tailleurs ne savent plus au donner de la tête et embauches n'importe qui pour peut que l'on sache tenir une aiguille. Car ce soir la ville va ce couvrir du voile du mystère et de la folie. Ce soir ce ne seront plus des citoyens qui battront le pavé mais des être difformes, hurlant et gesticulant. Des horreurs sorties toutes droit des Ténèbres iront ou bon leur semble feront ce qu'elles veulent. De cette nuit, les habitant en garderont les confus souvenir de courses folles dans les rues de la ville, d'étreintes frénétiques sous un porche, de boissons jusqu'à tomber. Mais, impossible d'en parler, c'est la nuit du secret, tout ce qui y a été dit ou fait doit être oublié le lendemain. Briser le tabous implique d'encourir la colère de la Pensée.

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C'était Vendredi passé. Tous l'équipe ce retrouve au terminus, impatiente de reprendre cette partie commencée dans le mythique château d'un des joueurs (en Auvergne). Arrivé au club, je fais vite un personnage, est attend d'être inclut dans le groupe et par là même, l'aventure. A un moment notre Elfe nationale par à la chasse. Grand mal lui en prend puisque qu'elle ce retrouve avec le bras cassé suite à la rencontre d'un Grizzli. Soignée à grand renfort d'herbes fort chers, la voici avec le bras inutilisable au moins durant quatre jours. Le joueur, voyant son personnage dans cet état, ne participe plus vraiment à l'action. En fin de partie, le maître de jeux fait une ou deux remarques un peut sèches au joueur dont le personnage a été malheureux à la chasse, au sujet de son inactivité. Celui-ci lui répond tout aussi vertement qu'il ne pouvait rien faire, vu sa situation. Le ton monte, les arguments baisses. Arrive un moment ou la tension est telle qu'elle en devient palpable. Je me retrouve en train de regarder deux pote, l'un frappant du poing la table violemment à chacune de ces paroles alors que l'autre à une position rappelant le lutteur près à bondir.

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( tiré du kgibi N°0 )
Voici une présentation tout à fait incorrecte et plutôt caricaturale de certaines engeances peuplant déjà notre bien grand placard, heu.. club.

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La suite, du kgibi suivant.

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Tout d'abord, on reconnaît l'endroit à son odeur. Une odeur lourde et pourtant pas incommodante. Une de celles qui vous prend à la gorge et l'instant d'après vous semble aussi naturelle que de marcher.

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La vie est une farceuse, on ne sait jamais où elle va nous chatouiller.


Respirer c'est un peut comme vivre, parfois ont oublie comment faire.


Il est des fois plus difficile de passer un coups de fil que changer sa vie.


Une seul bombe nucléaire peut foutre en l'air toute une journée.


Un sourire vaut plus que milles mots; Et un doux baiser le centuple.


Le sexe c'est comme les frites Mc Keen, plus on en parle moins en on consomme.


Parfois, il est préférable d'avoir les deux jambes cassées à un pincement au coeur.


Certaines phrases disent beaucoup plus de choses qu'il n'y paraît, surtout celle-ci.


Si l'enfer c'est les autres, les belles mères sont le purgatoire.


Il n'est rien de plus déprimant que le sourire d'un clown.


Les amis sont comme des parachutes, le problèmes c'est de trouver la foutue languette d'ouverture.